Когда люди умирают, то уходят в другую жизнь. Вне нас. Без нас. Им будет или хорошо, или плохо. Вне нас. Без нас.
Иногда умершие с нами на протяжении всей жизни - чувствуешь их незримую поддержку.
А иногда живые уходят так, словно умирают. И убивают напоследок. Своим уходом.
А мы живем. Вне их. Без них.
Несем этот камень в сердце дальше, как пингвин из мультика, надеясь, что камень расколется, как скорлупа, чтобы появилась жизнь. И плывем через море жизни с этим камнем. Кто умрет сразу, кто-то сдастся чуть позже, а кто-то доплывет до другого берега.